Usar decantador, no va conmigo

La temperatura de servicio para un Cabernet, ronda entre los 16º a 18º, para un vino joven, y entre los 18º y 20º, para un vino de guarda, siendo interesante usar un decantador por lo menos una hora antes.

 

Una mujer prevenida vale por dos.

Por eso ella deja que en su espalda

dormiten las franquicias de las que ha vivido

y deja que el aire corra entre sus piernas…

Anda por la casa vacía de él, y aun así, siente en cada rincón de ella

su olor, y su aliento agitado.

Pasea por las calles que le robaron besos, y sus manos acarician

las paredes que un día se clavaron a su espalda,

cuando olas callejeras arremetían contra ella. 

Ella, siempre deja que el aire corra entre sus piernas

y se lleve consigo los aromas y sabores ya usados.

 

Se prepara para el hoy y para el mañana, extendiendo sobre su piel

capas de diversos rocíos.

Sus labios, Cabernet Sauvignon, rojo oscuro, rubí intenso.

Su beso posa aromas frutales, robustos, dejando su impronta,

y quedar en la memoria del no mañana.  Delicados y salvajes en la boca

se ofrecen elegantes, de sabores agradables y cuerpo envolvente.

A través del tiempo se voltea en beso profundo, aterciopelado,

impactante en el degustar de la boca. 

Pero ella no es Cabernet, y jamás alcanza su plenitud y madurez, ella

nunca lo deja madurar en madera y añejarse en la botella.

Ella se prepara para el hoy y para el mañana, extendiendo sobre su piel

capas de diversos rocíos.

Y sus labios, Cabernet Sauvignon, rojo oscuro, rubí intenso.

Tejer silencios, y esperar que el mundo voltee

Me miraré en tus ojos

como quien busca un faro

que guíe la deriva

de todos mis naufragios.

Luís Eduardo Aute

Era una noche de minutos eternos, de silencios huecos. Él, escapó de entre las sabanas y la observo desde la puerta, mientras el humo del cigarrillo revolvía los rincones.

Ella siempre olía a secretos, era un pixel en blanco y negro y de bajo contraste. Ella doblaba sus bordes de manera que nadie la viera, para hacerse pequeña como una piedra. Ella, era huésped de su propia vida.

Él decía que su sabor era como un Cabernet Sauvigñon, fuerte y amargo, pero creía en su Merlot, suave y dulce. Ella traía consigo el frío en los huesos y en su piel, jamás sentía la calidez. Ella era la ola espumosa que te cabrea y la arena que te aleja hacia la distancia.

Él sabía que el tiempo era un aliado, y dejarlo pasar era su mejor baza. Cuando ella era tempestad, él era brisa. Cuando ella mostraba su cuerpo firme como el acero, él se arqueaba sobre viento posándose como el bambú.

Ella deseaba que al doblar la esquina, su mundo hubiera cambiado. Pero él sabía, que la vida no le ofreció la oportunidad de olvidar el pasado, y también sabía, que a veces, la vida es una venganza lenta, y agónica.

Tras su última calada, apagó el cigarrillo y se deslizo bajo las sabanas sorteando el humo que frente a él, seguía arrogante. Bajo las sabanas y siguió tejiendo silencios, esperando encontraran su esquina… y cambiar su mundo.

 

 

Relato leído en el III Certamen literario SeBreve. Zaragoza 20/10/2012

 

Espectro inerte

 

Una indiferencia reservada

acomodándose dentro de mí

y provocando la hambruna,

a la persona que en realidad soy.  

Y octubre, octubre me distrae con sus colores,

ocres avanzando, parar sembrar los púrpura

sobre las sombras de mis arboles, ya desnudos.

Noviembre, noviembre siempre camina

hacia Diciembre, sin detenerse, y aunque

sus pasos parecen seguros y fríos,

es

Diciembre, qué gélido

se adentra a hurtadillas

entre bastidores de mi piel, y ésta,

permanece inmóvil en el escenario,

vacío de personajes, voces y gestos

que amputen, a Enero y Febrero.
Abrazaré Marzo...

*

Spaghettini, spaghetti, spaghettoni

Banco Spaghetti de Pablo Reinoso. Foto: Juan Tronquoy

Me fijé, en el espagueti húmedo,

el que estampé, en la pared de mi cocina.

Lo hice, para saber de él,

saborearlo al dente,

y devorar su textura y aroma.

Creí, ciegamente en él,

y caí en el error del acierto,

vi como iba deslizándose, lentamente,

hasta acomodarse en el frío mármol.

Mierda!

Quizás fuese de marca blanca.

El sabor de la ausencia endulza las llagas de mi boca.

Me gusta tu ausencia en mí

Me gusta que no estés y no incumplir mi promesa.

Me gusta que no estés aquí y me gusta no mirarte a los ojos

y saber de tu mirada.

Me gusta que no estés y no acariciar tu piel

ni saber de su textura, ni besar tus labios

y no admirar tu caminar airoso, ni adivinar el olor de tus aromas

y no oír la música de tu respirar.

Me gusta que no estés aquí,

tu cuerpo una quimera en tu pecho,

y tu piel, sólo piel sobre tus huesos

y tus ojos, lejanía y tus labios, una suplica.

Y llegó el cielo plomizo tras el cristal de la ventana

cerrando todo lo nuestro y mostrándonos

el presagio de tus cenizas.

Y entrelacé mi mano en la tuya y tu sonrisa se forjó en mí

y así llegó la despedida templada, tranquila y pausada.

Me gusta mi soledad de ti

Y me gusta que no estés aquí

por esa ausencia que vertiste en mí.

Súbito intervalo

Replegué mis recuerdos

En el recodo de la memoria

Y dejé que se almacenaran en ellos.

Noviembre, undécimo mes del año, abrí las piernas

Muchacha recostada de Pilar Aguarón

Lápices y tizas sobre cartulina

Abrí las piernas

y sentí el viento de noviembre

-día de los muertos y cae el muro de Berlín-

mientras, la madurez de tus manos

arrancan en caricias hambrientas

mi sexo, clandestino y libertino.

En tus oídos penetran

mis gemidos indómitos,

en mi vientre

anidan mariposas salvajes,

y mis dedos anclados a tu espalda

forjan las envestidas del bisonte blanco. 

Piel húmeda, saboreada por lenguas lascivas

que anidan tras los labios húmedos y mordaces.  

La bestia irrumpe en la llanura

devorando su pasto

galopando en estampida,

al encuentro de la oquedad…

y vaciar su descanso.

 

Tan solo un extracto:

“Manifiesto futurista de la Lujuria”, escrito en 1913 por Valentine de Saint-Point.

“Dejemos de burlarnos del Deseo, esa atracción sutil y brutal al mismo tiempo, de dos carnes, no importa del sexo que sean”. “No es la lujuria la que desagrega, disuelve y aniquila, sino las hipnotizantes complicaciones del sentimentalismo”. “¡Destruyamos las siniestras baratijas románticas!”. “Es preciso hacer de la lujuria lo que un ser inteligente y refinado hace de sí mismo y de su propia vida. Es preciso hacer de la lujuria una obra de arte”. “La lujuria es para el cuerpo lo que el ideal es para el espíritu”.

Los Muertos De Ofelia, Gritan

http://www.memoriahistorica.org.es

Ofelia, sujetaba entre sus dedos el alfiler de la indiferencia, de la ausencia de respeto, del olvido de los olvidados.

La ira y la furia despertaron aullando como lobos famélicos, y en ese preciso instante lo supo. Como inyectarse insulina, introdujo el alfiler en el globo ocular que frente al espejo se mostraba altiva, a Ofelia.

Sintió el dolor, cuando vio como su rostro se deformaba, y su voz era un silencio quebrado y lejano.

Y de sus ojos nacía un riachuelo rojo y serpenteante.
Y sus manos fueron puro acero, que golpearon con rabia su abdomen, provocando un vomito visceral, de entrañas agrias i tumorales, cuerpo doblado, roto, fracturado.
Erupciones en su piel, lepra, utopía, sanación y rebeldía, gritos en palabras de oposición, libertad. Los muertos de Ofelia no tienen camposanto, andan perdidos en cunetas desconocidas, bajo olivos olvidados y desnudos. Los muertos de Ofelia, gritan, aúllan, gruñen… buscan su morada.

Los olvidados, no olvidan.

*

Déjame la Despedida

Deja que no te escuche, y que mis ojos no te vean

Deja que mis manos huyan de ti

Deja que mis pasos sean seguros, y no vuelvan atrás

Deja que mi voz sea silencio, y que mis palabras no transciendan

Deja que mi ansia y anhelo se vacíen

Deja que mi hambre de ti, sea inapetencia

Y que mi sed, se convierta en rosa del desierto

Y Deja que el suave viento

sople en silbido

y me lleve lejos de ti.

Saltar, Botar, Brincar, Danzar, Rebotar… y atarse a él

Abandonó el desierto

y se desprendió de la árida arena

que tapaba los poros de su piel. 

Tras el salto...

y

En la cúspide del vendaval

siente las olas caprichosas

que irrumpen en la ensenada

azotadas por el viento. 

y… 

Ella sabe,

que debe abandonarse a su corriente

y atarse a él, como el cabo a puerto.

*

Luna redonda, Luna fisgona

Tiempo para romper

Rompió su tiempo
al lanzar su reloj
contra el suelo...

Su tic-tac
nació para el silencio.

Vistió sus dedos, de frío metal

Vistió sus dedos
de frío metal,
metal,
metal.

Dedales en sus dedos

Sobre su piel se vistieron

El día que al acariciarle

No le sintieron.

Sombras Propias

Me acechan las sombras de la noche.

Esas que aparecen tras la luz

que alumbran mis calles.

Y a pesar de los cambios bruscos

en mis andares,

jamás pierden mi rastro,

y son de raza sabueso.

A veces son gigantescas

y aplastan el aire, que apenas ya respiro.

Y jadeo intermitentemente,

como el tic-tac del viejo reloj,

que dormita en el rincón

del tiempo.

*

Notificación

Hoy no te sentí a mi lado y aun así, lo hice contigo. El tiempo que me cediste, estuvo lleno de pausas. Y yo, las convertí en treguas.

Y conocí que tu piel era distinta e inteligible para mí, que tu aroma era lejano y desconocido, y ya inaccesible a mi apetito inexistente. Tus ojos eran oscuros  y fríos, y tus labios lascivos de otros sabores.

Pero fueron tus manos, ahora toscas y descorteses, las que, sin ellas saberlo, aceptaron mi ultimátum.*

Arcadas En Mi Boca, Devuelven el Deseo

Anhelo,

           Ansia,

                   Afán,

                          Gula,

Vómito con sabor a miel

Devuelve a mis labios

Sabores de primavera

Frescos, abiertos y libertinos

Rojo carmín

Vómito en mi boca…

Bésame, Tócame, Rózame

Y bésame... con Brío.

*

Viento

Quise leer en el viento

y mis ojos se perdieron en su silbido.

Quise escribir sobre él, palabras,

y mis manos yacieron sobre él

siendo nubes en el cielo.

Y el viento susurró sobre mi piel, y ésta habló. 

El viento entró en ella

para darme un respiro,

y el viento serpenteó

por todo mi cuerpo, y este fue erizo.

Se posó sobre mis labios

y mi boca abrió palabras.

Y el viento fue mío por un momento

y el momento fue instante

y el instante fue humareda

y la humareda fue viento

y quise leer

y quise escribir

y no leí

y no escribí

y el viento no existió…

aun siendo yo, su cálida brisa.

*

El Unicornio Tunelador

Se escondía
en el fondo de ella

le gustaba su luz tenue,

la negrura que la rodeaba

y que de vez en cuando
cruzaba su cuerpo como una flecha.

Saboreaba la humedad

que permanecía allí, silenciosa

y el aroma de tierra y roca,

sentía sus esencias

navegar por su piel y amarrarse a ella.

La entrada era pequeña, diminuta

tan sólo sus amigos de la infancia

los gnomos, las hadas, los duendes, los elfos…

podían entrar por ella

Sin cerradura visible

Sin picaporte

Ella, no esperaba la llegada de nadie.

Pero él, sabía de ella

La observó durante mucho tiempo

Aprendió de ella, para llegar a ella

Descubrió el camino a ella

A su escondite, a esa cueva pequeña y diminuta.

Sin cerradura visible, sin picaporte.

*

Presentación poemario

La Bea i la Maribel estem molt contentes de comunicar-vos i convidar-vos a la presentació
del nostre poemari:

Duesdonesdiuen

Poemari a dues llengües

Autores: Beatriu C. Durany i Maribel Mir Alvira

Dijous, 22 de setembre de 2011

20.30 h

Sala City (Segon Passeig de Ronda, 47 – Lleida)

Amb la col.laboració del multiinstrumentalista Ruben Friedrich i del grup Onda Bossa.

---o---

Bea i Maribel estamos muy contentas de comunicaros e invitaros a la presentación de nuestro poemario:

Duesdonesdiuen

Poemari a dues llengües

Autoras: Beatriu C. Durany i Maribel Mir Alvira

Jueves, 22 de septiembre de 2011

20.30 h

Sala City (Segon Passeig de Ronda, 47 – Lleida)

Con la colaboración del multiinstrumentalista Ruben Friedrich y del grupo Onda Bossa.

El Quebrar de la Pavesa

Escribir lo que sucede en un instante

sin que éste se detenga.

Descubrir que las flores no se marchitan

que la fina lluvia no cesa

que el sol será crepúsculo y la luna amanecer.

Porque sé, que entre tus dedos guardas las palabras

que describen mi cuerpo.

Y en tus labios vive el rocío de los míos.

Y en tu lengua atesoras el lamer de mis sabores.

Sé, que el olvido  no entra en tus planes.

Y también sé, que a pesar de tu dolor

sigues siendo mi latido…  aun estando muerta.

De noche, cuando la luz y la oscuridad

libran su batalla, yo, duermo en Necrópolis

y sueño contigo,

aun estando muerta. 

En el sueño gris, melancólico

lleno de brumales y hojarasca.

Ceniza en mi boca

Ojos cuencos

Silencio en mi piel

Cuerpo en despojo

Putrefacto,

cadáver, muerto. El sueño

el sueño muerto

y escribir…

hasta sentir.

*

El Guitarrista En Mis Labios

Mi boca es una guitarra
Cuando tus labios
La besan prudentes
Y gotean sus notas sobre ellos.

Y es que...
me das tiempo
a ponerles melodía.
Por eso,

mi boca,

es una guitarra.

La Ironía de las Mentiras, Me Hace Sonreír

Me dejé caer en la cama, como quizás hizo Isaac Newton, por eso de la gravedad. En fin, decidí que mi cuerpo ocuparía toda la cama (a él, lo mande al sofá). Me di cuenta que la elasticidad de mis piernas dejaban mucho que desear y empecé a recordar antaño. Recordé el día que empezaron las mentiras del mundo "delosadultos", a mi mundo.
Después de gritarle a mi madre, empuja, empuja, empuja… y verá la luz. Hizo verdad, mi visión del  mundo "delsoadultos”. Vaya con la lucecita, debía ser luz oscura, porque no vi nada. Tan solo empezaron a manosearme, me zarandeaban y encima me pegaron por no decir nada. Que querían que les dijera, si acababa de llegar. Después llegaron los cuentos… por dios, ninguno de ellos era verdad y a día de hoy a veces creo que me persigue el lobo feroz.

Desde El Filo De Tu Copa, Me Sumergí

Mis labios rozaron
mágicos y sedientos de ti,
el Bombay Azul
con una gota de Limón
del filo de tu copa.

En cada besar
que tus labios
me ofrecen,
caes en el vacío
ahogado de tus miedos
y rompes la palabras, que quizás
un día me cautivaron
y despertaron las endorfinas
que abastecían mi cuerpo.
Ahora ya, corrupto
de auto caricias lascivas.
Se gastó tu tiempo y me sumergí
en ése Bombay Azul con una gota de Limón.
*

Cuando No Hay Palabras Ni Lágrimas En El Rostro, Éste, Yace Muerto

No hay palabras en sus ojos.
Ni lagrimas en su boca.
Y sus labios, andan cerrados a ellas.

Sus cabellos se cosieron como raíces
en las entrañas de la tierra.
Su piel se esconde como teclas
–unas blancas y otras negras-
en el viejo piano.
Sus manos instan, desafiantes,
a unos dedos trémulos
a la búsqueda de una
melodía para su cuerpo.
Sus piernas son de frío mármol,
yacen, inertes, como losas
del cementerio.
No hay flores, no hay nombre.

No hay lágrimas
No hay ojos
No hay palabras
No hay boca

Yace inerte, y muerto.

*

Los Muros Que Se Levantan, También Tienen Ventanas

Aprendí
a mirar
por la ventana
a pesar
de la escasez
de cristal.

Al tiempo

coloqué las cortinas                                del escondite.

Y ahora,
mis manos
abren ya
la ventana

a pesar del frío
y la gélida lluvia.
*

Hoy, Le Aguanté La Mirada, A Mi Cruasán

A veces un cruasán, es sólo un cruasán.
No hay más en el que su sabor y su textura.
Otras veces, un cruasán es un héroe
que te endulza el desayuno
o es un ser inanimado, al que le revuelves las tripas
les arrancas las patas y en dos bocados las devoras.
Y a veces, antes de eso, las ahogas
en tu café con leche, sin más.
¿A caso importa?

Pero a veces, un cruasán, es sólo un cruasán.
No hay más.
*

La Memoria Del Vino

Su memoria

Nunca recuerda

Que pasa las noches

Durmiendo en el parque.

La botella, le sujeta la mano.

*

Cuando Quijote Regrese

Está cansada de los días
que revolotean
junto a ella
sin apenas sentirlos.
Está cansada
de los “mañana”, será otro día
y de que estos, sean una copia
top manta del día anterior.
Y que la desidia
entorpezca al don Quijote
que late frente a sus Molinos.
Esta tan cansada…

Que quizás, sólo,

cuando los días

vuelvan a ser “quijoteros”…

- mañana No-

pero

Pasado mañana, vuelva.

*

Introspección

Imaginé ser piedra

y

levanté una montaña.

Agonizo, Moribunda, Y Sin Sexo

Que moribundo puede llegar a ser,
eso del amor con sexo.
Me robas mi tiempo para elegir
con cual te quedarás.
La primera siendo tu mujer
o la segunda por ser, tu amante.
Y yo, mientras, moribunda
de tu amor con sexo.
Voy inyectando en mis venas
litros de alcohol
que distorsionen mis ansias
de actos impúdicos con contigo
y esperando que ahoguen
mis gemidos, propios… pensando en ti.
Y tú, gastando el tiempo,
usándolo para ti, egoístamente
y sin apenas un resquicio de mi yo.
Sólo tú y tu tiempo para elegir
con quién despertarás, mañana.
Y yo, aquí, moribunda
Y agonizando por tener sexo Contigo.
¿Y tú, quien eres?
*

Mi 2 De Mayo

Tras el fusil, mi ojo permanece certero

y pide justicia, ante la línea de alzacuellos

que se muestra ante mí, altivos.

Esconden sus pecados

en nombre de Dios.

Esos, los que rasgaron
la piel del niño

y estrujaron sus entrañas

a la oscuridad
del desasosiego.

Vuestro Rey, se esconde Hoy, bajo su Tiara

y espera, déspota, el beso en su Anillo.

Pero mi ojo es certero y mi dedo sereno.

Vuestra sangre es gris, y ceniza seréis

¡Os reclama el Infierno!

Id, y temedme

pues tras el fusil, yo espero… a Mayo.

Y Si No Es Un Gilipollas…

Una parte de mí

es de cristal.

Pero la protejo

detrás de una capa de acero,

no fuera que algún gilipollas

con un grito, me rompiera.

Aunque si no es gilipollas,

me verá detrás del acero?

*

Cuando Soy Mar Quiero Ser Roca, Y Tú Siendo Roca, Ser Mar.

Yo soy la roca

erguida y llena de templanza.

Tú, la ola embravecida

que penetra
con fuerza

por cada una de sus grietas,

empequeñeciéndome

a suave arena

para yacer siendo tu playa.

Fotografía "Falando con mar" Salvador Dalí.

Volar Sin Aire

Una partícula de polvo
Y en un instante desaparezco,
Y vuelvo sin saber cómo lo hice
No importa el lugar
Donde me encuentre

Sin aire, también vuelo.
*

Mi Piel Es Un Lienzo En Espera…

En mis manos, llevo el pincel de tus colores.

El verde, para tu frescor y anhelos.
El amarillo, para tus ilusiones y sueños de instante.
El rojo, para el sabor de tus labios y su pasión en ellos.
El azul, para volar y planear en libertad.
El negro, para mezclar en blanco y demorarse en sus tonos.

En mis manos llevo el pincel de tus colores
para dejarlos sobre mí, posar como en un lienzo.
*

Hoy, Fue Un Día De Casis

Miré por la ventana… y casi toqué la lluvia
Salí a la calle y el suave viento… casi arrulló mi rostro
Bebí del café amargo… y casi su sabor lo hice mío

Te miré... y casi creí verte
Te acaricié… y casi te noté en mi piel
Te besé… y casi sentí tu boca en la mía

Y hoy, fue un día de casis,
un día como otro cualquiera
un día de esos
en que los casis
se apoderan de mi,
de mi día,
de tu ausencia.

Un día de casis, repleto de ayeres.
*

Un Día Sin Ti

Estoy aquí sin ti y sé que te extraño

aun sin yo, haberte querido nunca.

Tu insistencia me envolvía

como un suave manto de bruma

siendo humo en el aire

de mi respirar diario.

Y hoy estoy aquí

en mi café de siempre,

con su luz tenue,

con la gente de ayer,

y con el desigual café

buscando su sabor, sin ti,

desnuda de bruma
y vacía de humo.

*

NoSmoking