Noviembre, undécimo mes del año, abrí las piernas

Muchacha recostada de Pilar Aguarón

Lápices y tizas sobre cartulina

Abrí las piernas

y sentí el viento de noviembre

-día de los muertos y cae el muro de Berlín-

mientras, la madurez de tus manos

arrancan en caricias hambrientas

mi sexo, clandestino y libertino.

En tus oídos penetran

mis gemidos indómitos,

en mi vientre

anidan mariposas salvajes,

y mis dedos anclados a tu espalda

forjan las envestidas del bisonte blanco. 

Piel húmeda, saboreada por lenguas lascivas

que anidan tras los labios húmedos y mordaces.  

La bestia irrumpe en la llanura

devorando su pasto

galopando en estampida,

al encuentro de la oquedad…

y vaciar su descanso.

 

Tan solo un extracto:

“Manifiesto futurista de la Lujuria”, escrito en 1913 por Valentine de Saint-Point.

“Dejemos de burlarnos del Deseo, esa atracción sutil y brutal al mismo tiempo, de dos carnes, no importa del sexo que sean”. “No es la lujuria la que desagrega, disuelve y aniquila, sino las hipnotizantes complicaciones del sentimentalismo”. “¡Destruyamos las siniestras baratijas románticas!”. “Es preciso hacer de la lujuria lo que un ser inteligente y refinado hace de sí mismo y de su propia vida. Es preciso hacer de la lujuria una obra de arte”. “La lujuria es para el cuerpo lo que el ideal es para el espíritu”.

Los Muertos De Ofelia, Gritan

http://www.memoriahistorica.org.es

Ofelia, sujetaba entre sus dedos el alfiler de la indiferencia, de la ausencia de respeto, del olvido de los olvidados.

La ira y la furia despertaron aullando como lobos famélicos, y en ese preciso instante lo supo. Como inyectarse insulina, introdujo el alfiler en el globo ocular que frente al espejo se mostraba altiva, a Ofelia.

Sintió el dolor, cuando vio como su rostro se deformaba, y su voz era un silencio quebrado y lejano.

Y de sus ojos nacía un riachuelo rojo y serpenteante.
Y sus manos fueron puro acero, que golpearon con rabia su abdomen, provocando un vomito visceral, de entrañas agrias i tumorales, cuerpo doblado, roto, fracturado.
Erupciones en su piel, lepra, utopía, sanación y rebeldía, gritos en palabras de oposición, libertad. Los muertos de Ofelia no tienen camposanto, andan perdidos en cunetas desconocidas, bajo olivos olvidados y desnudos. Los muertos de Ofelia, gritan, aúllan, gruñen… buscan su morada.

Los olvidados, no olvidan.

*

Déjame la Despedida

Deja que no te escuche, y que mis ojos no te vean

Deja que mis manos huyan de ti

Deja que mis pasos sean seguros, y no vuelvan atrás

Deja que mi voz sea silencio, y que mis palabras no transciendan

Deja que mi ansia y anhelo se vacíen

Deja que mi hambre de ti, sea inapetencia

Y que mi sed, se convierta en rosa del desierto

Y Deja que el suave viento

sople en silbido

y me lleve lejos de ti.

Saltar, Botar, Brincar, Danzar, Rebotar… y atarse a él

Abandonó el desierto

y se desprendió de la árida arena

que tapaba los poros de su piel. 

Tras el salto...

y

En la cúspide del vendaval

siente las olas caprichosas

que irrumpen en la ensenada

azotadas por el viento. 

y… 

Ella sabe,

que debe abandonarse a su corriente

y atarse a él, como el cabo a puerto.

*

Luna redonda, Luna fisgona

Tiempo para romper

Rompió su tiempo
al lanzar su reloj
contra el suelo...

Su tic-tac
nació para el silencio.

Vistió sus dedos, de frío metal

Vistió sus dedos
de frío metal,
metal,
metal.

Dedales en sus dedos

Sobre su piel se vistieron

El día que al acariciarle

No le sintieron.

Sombras Propias

Me acechan las sombras de la noche.

Esas que aparecen tras la luz

que alumbran mis calles.

Y a pesar de los cambios bruscos

en mis andares,

jamás pierden mi rastro,

y son de raza sabueso.

A veces son gigantescas

y aplastan el aire, que apenas ya respiro.

Y jadeo intermitentemente,

como el tic-tac del viejo reloj,

que dormita en el rincón

del tiempo.

*

Notificación

Hoy no te sentí a mi lado y aun así, lo hice contigo. El tiempo que me cediste, estuvo lleno de pausas. Y yo, las convertí en treguas.

Y conocí que tu piel era distinta e inteligible para mí, que tu aroma era lejano y desconocido, y ya inaccesible a mi apetito inexistente. Tus ojos eran oscuros  y fríos, y tus labios lascivos de otros sabores.

Pero fueron tus manos, ahora toscas y descorteses, las que, sin ellas saberlo, aceptaron mi ultimátum.*

Arcadas En Mi Boca, Devuelven el Deseo

Anhelo,

           Ansia,

                   Afán,

                          Gula,

Vómito con sabor a miel

Devuelve a mis labios

Sabores de primavera

Frescos, abiertos y libertinos

Rojo carmín

Vómito en mi boca…

Bésame, Tócame, Rózame

Y bésame... con Brío.

*

Viento

Quise leer en el viento

y mis ojos se perdieron en su silbido.

Quise escribir sobre él, palabras,

y mis manos yacieron sobre él

siendo nubes en el cielo.

Y el viento susurró sobre mi piel, y ésta habló. 

El viento entró en ella

para darme un respiro,

y el viento serpenteó

por todo mi cuerpo, y este fue erizo.

Se posó sobre mis labios

y mi boca abrió palabras.

Y el viento fue mío por un momento

y el momento fue instante

y el instante fue humareda

y la humareda fue viento

y quise leer

y quise escribir

y no leí

y no escribí

y el viento no existió…

aun siendo yo, su cálida brisa.

*

El Unicornio Tunelador

Se escondía
en el fondo de ella

le gustaba su luz tenue,

la negrura que la rodeaba

y que de vez en cuando
cruzaba su cuerpo como una flecha.

Saboreaba la humedad

que permanecía allí, silenciosa

y el aroma de tierra y roca,

sentía sus esencias

navegar por su piel y amarrarse a ella.

La entrada era pequeña, diminuta

tan sólo sus amigos de la infancia

los gnomos, las hadas, los duendes, los elfos…

podían entrar por ella

Sin cerradura visible

Sin picaporte

Ella, no esperaba la llegada de nadie.

Pero él, sabía de ella

La observó durante mucho tiempo

Aprendió de ella, para llegar a ella

Descubrió el camino a ella

A su escondite, a esa cueva pequeña y diminuta.

Sin cerradura visible, sin picaporte.

*

Presentación poemario

La Bea i la Maribel estem molt contentes de comunicar-vos i convidar-vos a la presentació
del nostre poemari:

Duesdonesdiuen

Poemari a dues llengües

Autores: Beatriu C. Durany i Maribel Mir Alvira

Dijous, 22 de setembre de 2011

20.30 h

Sala City (Segon Passeig de Ronda, 47 – Lleida)

Amb la col.laboració del multiinstrumentalista Ruben Friedrich i del grup Onda Bossa.

---o---

Bea i Maribel estamos muy contentas de comunicaros e invitaros a la presentación de nuestro poemario:

Duesdonesdiuen

Poemari a dues llengües

Autoras: Beatriu C. Durany i Maribel Mir Alvira

Jueves, 22 de septiembre de 2011

20.30 h

Sala City (Segon Passeig de Ronda, 47 – Lleida)

Con la colaboración del multiinstrumentalista Ruben Friedrich y del grupo Onda Bossa.

El Quebrar de la Pavesa

Escribir lo que sucede en un instante

sin que éste se detenga.

Descubrir que las flores no se marchitan

que la fina lluvia no cesa

que el sol será crepúsculo y la luna amanecer.

Porque sé, que entre tus dedos guardas las palabras

que describen mi cuerpo.

Y en tus labios vive el rocío de los míos.

Y en tu lengua atesoras el lamer de mis sabores.

Sé, que el olvido  no entra en tus planes.

Y también sé, que a pesar de tu dolor

sigues siendo mi latido…  aun estando muerta.

De noche, cuando la luz y la oscuridad

libran su batalla, yo, duermo en Necrópolis

y sueño contigo,

aun estando muerta. 

En el sueño gris, melancólico

lleno de brumales y hojarasca.

Ceniza en mi boca

Ojos cuencos

Silencio en mi piel

Cuerpo en despojo

Putrefacto,

cadáver, muerto. El sueño

el sueño muerto

y escribir…

hasta sentir.

*

El Guitarrista En Mis Labios

Mi boca es una guitarra
Cuando tus labios
La besan prudentes
Y gotean sus notas sobre ellos.

Y es que...
me das tiempo
a ponerles melodía.
Por eso,

mi boca,

es una guitarra.

La Ironía de las Mentiras, Me Hace Sonreír

Me dejé caer en la cama, como quizás hizo Isaac Newton, por eso de la gravedad. En fin, decidí que mi cuerpo ocuparía toda la cama (a él, lo mande al sofá). Me di cuenta que la elasticidad de mis piernas dejaban mucho que desear y empecé a recordar antaño. Recordé el día que empezaron las mentiras del mundo "delosadultos", a mi mundo.
Después de gritarle a mi madre, empuja, empuja, empuja… y verá la luz. Hizo verdad, mi visión del  mundo "delsoadultos”. Vaya con la lucecita, debía ser luz oscura, porque no vi nada. Tan solo empezaron a manosearme, me zarandeaban y encima me pegaron por no decir nada. Que querían que les dijera, si acababa de llegar. Después llegaron los cuentos… por dios, ninguno de ellos era verdad y a día de hoy a veces creo que me persigue el lobo feroz.

Desde El Filo De Tu Copa, Me Sumergí

Mis labios rozaron
mágicos y sedientos de ti,
el Bombay Azul
con una gota de Limón
del filo de tu copa.

En cada besar
que tus labios
me ofrecen,
caes en el vacío
ahogado de tus miedos
y rompes la palabras, que quizás
un día me cautivaron
y despertaron las endorfinas
que abastecían mi cuerpo.
Ahora ya, corrupto
de auto caricias lascivas.
Se gastó tu tiempo y me sumergí
en ése Bombay Azul con una gota de Limón.
*

Cuando No Hay Palabras Ni Lágrimas En El Rostro, Éste, Yace Muerto

No hay palabras en sus ojos.
Ni lagrimas en su boca.
Y sus labios, andan cerrados a ellas.

Sus cabellos se cosieron como raíces
en las entrañas de la tierra.
Su piel se esconde como teclas
–unas blancas y otras negras-
en el viejo piano.
Sus manos instan, desafiantes,
a unos dedos trémulos
a la búsqueda de una
melodía para su cuerpo.
Sus piernas son de frío mármol,
yacen, inertes, como losas
del cementerio.
No hay flores, no hay nombre.

No hay lágrimas
No hay ojos
No hay palabras
No hay boca

Yace inerte, y muerto.

*

Los Muros Que Se Levantan, También Tienen Ventanas

Aprendí
a mirar
por la ventana
a pesar
de la escasez
de cristal.

Al tiempo

coloqué las cortinas                                del escondite.

Y ahora,
mis manos
abren ya
la ventana

a pesar del frío
y la gélida lluvia.
*

Hoy, Le Aguanté La Mirada, A Mi Cruasán

A veces un cruasán, es sólo un cruasán.
No hay más en el que su sabor y su textura.
Otras veces, un cruasán es un héroe
que te endulza el desayuno
o es un ser inanimado, al que le revuelves las tripas
les arrancas las patas y en dos bocados las devoras.
Y a veces, antes de eso, las ahogas
en tu café con leche, sin más.
¿A caso importa?

Pero a veces, un cruasán, es sólo un cruasán.
No hay más.
*

La Memoria Del Vino

Su memoria

Nunca recuerda

Que pasa las noches

Durmiendo en el parque.

La botella, le sujeta la mano.

*

Cuando Quijote Regrese

Está cansada de los días
que revolotean
junto a ella
sin apenas sentirlos.
Está cansada
de los “mañana”, será otro día
y de que estos, sean una copia
top manta del día anterior.
Y que la desidia
entorpezca al don Quijote
que late frente a sus Molinos.
Esta tan cansada…

Que quizás, sólo,

cuando los días

vuelvan a ser “quijoteros”…

- mañana No-

pero

Pasado mañana, vuelva.

*

Introspección

Imaginé ser piedra

y

levanté una montaña.

Agonizo, Moribunda, Y Sin Sexo

Que moribundo puede llegar a ser,
eso del amor con sexo.
Me robas mi tiempo para elegir
con cual te quedarás.
La primera siendo tu mujer
o la segunda por ser, tu amante.
Y yo, mientras, moribunda
de tu amor con sexo.
Voy inyectando en mis venas
litros de alcohol
que distorsionen mis ansias
de actos impúdicos con contigo
y esperando que ahoguen
mis gemidos, propios… pensando en ti.
Y tú, gastando el tiempo,
usándolo para ti, egoístamente
y sin apenas un resquicio de mi yo.
Sólo tú y tu tiempo para elegir
con quién despertarás, mañana.
Y yo, aquí, moribunda
Y agonizando por tener sexo Contigo.
¿Y tú, quien eres?
*

Mi 2 De Mayo

Tras el fusil, mi ojo permanece certero

y pide justicia, ante la línea de alzacuellos

que se muestra ante mí, altivos.

Esconden sus pecados

en nombre de Dios.

Esos, los que rasgaron
la piel del niño

y estrujaron sus entrañas

a la oscuridad
del desasosiego.

Vuestro Rey, se esconde Hoy, bajo su Tiara

y espera, déspota, el beso en su Anillo.

Pero mi ojo es certero y mi dedo sereno.

Vuestra sangre es gris, y ceniza seréis

¡Os reclama el Infierno!

Id, y temedme

pues tras el fusil, yo espero… a Mayo.

Y Si No Es Un Gilipollas…

Una parte de mí

es de cristal.

Pero la protejo

detrás de una capa de acero,

no fuera que algún gilipollas

con un grito, me rompiera.

Aunque si no es gilipollas,

me verá detrás del acero?

*

Cuando Soy Mar Quiero Ser Roca, Y Tú Siendo Roca, Ser Mar.

Yo soy la roca

erguida y llena de templanza.

Tú, la ola embravecida

que penetra
con fuerza

por cada una de sus grietas,

empequeñeciéndome

a suave arena

para yacer siendo tu playa.

Fotografía "Falando con mar" Salvador Dalí.

Volar Sin Aire

Una partícula de polvo
Y en un instante desaparezco,
Y vuelvo sin saber cómo lo hice
No importa el lugar
Donde me encuentre

Sin aire, también vuelo.
*

Mi Piel Es Un Lienzo En Espera…

En mis manos, llevo el pincel de tus colores.

El verde, para tu frescor y anhelos.
El amarillo, para tus ilusiones y sueños de instante.
El rojo, para el sabor de tus labios y su pasión en ellos.
El azul, para volar y planear en libertad.
El negro, para mezclar en blanco y demorarse en sus tonos.

En mis manos llevo el pincel de tus colores
para dejarlos sobre mí, posar como en un lienzo.
*

Hoy, Fue Un Día De Casis

Miré por la ventana… y casi toqué la lluvia
Salí a la calle y el suave viento… casi arrulló mi rostro
Bebí del café amargo… y casi su sabor lo hice mío

Te miré... y casi creí verte
Te acaricié… y casi te noté en mi piel
Te besé… y casi sentí tu boca en la mía

Y hoy, fue un día de casis,
un día como otro cualquiera
un día de esos
en que los casis
se apoderan de mi,
de mi día,
de tu ausencia.

Un día de casis, repleto de ayeres.
*

Un Día Sin Ti

Estoy aquí sin ti y sé que te extraño

aun sin yo, haberte querido nunca.

Tu insistencia me envolvía

como un suave manto de bruma

siendo humo en el aire

de mi respirar diario.

Y hoy estoy aquí

en mi café de siempre,

con su luz tenue,

con la gente de ayer,

y con el desigual café

buscando su sabor, sin ti,

desnuda de bruma
y vacía de humo.

*

NoSmoking

Cuando Los Colores Carecen De Presencia

Es gris, lo sé

y a pesar de ese color

que amenaza con anidar,

mi sonrisa permanece alerta

por si acude, viajera,

esa lágrima acechadora.

PD. Volveré en el 2011…

... y darle tiempo, a ese retorno de los colores.

Corría Tras El Amanecer Tenue, Descalza, Y Envuelta En Su Camisa

Ayer, fue una mañana con sabor a noche, tenue, fresca y con una adición detectivesca que corría por mis venas, produciendo un picor insoportable.


Mi lengua recordaba un sabor intenso, penetrante y exquisitamente lascivo. Tenía que averiguar quién era él, ese que quebró mis sabanas y dejó en ellas su aroma. Y su cuerpo dejó huellas esparcidas sobre mi piel trémula, tan penetrantes, que tras la ducha de la mañana, no logré que desaparecieran. Y en mis manos, dejaron la maestría de la caricia y el roce impúdico. Y sus besos humedecieron los míos dejando un oasis de sabores y texturas. Y el temor al olvido de ese recuerdo, alertó inquisitoriamente a mis neuronas, y obligaron a mi cuerpo carnal… a caminar descalza y envuelta en su camisa. Con una adicción detectivesca que galopaba por mis venas.
*

Después del Verano, Un Striptease

El árbol llora

En su otoño vital

Lágrimas almagre

Danzan en su caer…

Suave

Y olvidan su llorar.

*

SéBreve

Caída Libre

Vertiginosamente.

Así es como mi piel,
Se lanza sobre la tuya
Y la hace fuego.
Y en un rumor, me dices te quiero…

Y soy yo, quien se deleita de ello.

*

Para Qué Olvidar

Podría decirte que después de tu sonrisa,
de tus ojos mirándome, y cegándome
de tu boca hablándome, y callándome
de tus labios besándome, y negándome
de tus manos tocándome, y hiriéndome
y tus brazos abrazándome, y ahogándome
y del saber de tu piel suave y fresca,
del tacto de tus huesos,
de tus silencios, y de tus lagrimas,
después de todo eso
y en el umbral del adiós perpetuo
podría decirte que
yo, brotaba en cada instante.
Y también podría decirte

que mi amor por ti, fue otoño en viajera brisa.
Podría decirte todo eso,
pero jamás podría decirte
que te daré “el olvido”.

*

A Ella Siempre le Gustó

Siempre le gustó subirse a los árboles. Vivir en su cabaña y envolver su mundo. Observaba el mundo que bajo sus pies, se empeñaba en apresarla y hacerla suyo. Y ella intentaba mirarlo sin ser vista. Oía las voces que él gritaba, y jamás deseó escucharlas. Huyo de él tan deprisa como pudo, pero ése día, un huracán la hizo suya, sin más resistencia que el propio miedo.
Pero llegó una madrugada que el sudor frío de la noche, la despertó, y con un hálito en su pecho, volvió a oír, el crujir de sus huesos. Se dio cuenta que podía volver a caminar, y decidió subirse al árbol que un día fue suyo y albergó ilusiones de una vida.

Sus pies se balanceaban a merced del viento, y el viento abrazo su árbol cercando su niñez… y aprendió a estar sin nosotros. Y nosotros, apenas nos dimos cuenta.
A ella, siempre le gustó Subirse a los Árboles.

*

Entre Pesadillas Anda el Sueño

Sueño con algo más de tiempo.
Sueño con volver a mis juegos de niña
y tocar sus ilusiones.
Sueño con montañas abiertas y con sus ríos largos y frescos.
Sueño con el tiempo que fui niña.

Sueño que sueño despierta.
Sueño que no recordare, las pesadillas.
Sueño con la primera vez, que fui niña.
Sueño, y eso me hace soñar.

El Viento

Quise leer en el viento
y mis ojos se perdieron en su silbido.
Quise escribir sobre él, palabras,
y mis manos yacieron sobre él
siendo nubes en el cielo.
Y el viento susurró sobre mi piel
y esta habló.
El viento entró en ella
para darme un respiro
y el viento serpenteó

por todo mi cuerpo
y este fue erizo.

El viento se posó sobre mis labios
y mi boca abrió palabras.

Y el viento fue mío por un momento
y el momento fue instante
y el instante fue humareda
y la humareda fue viento…
y quise leer
y quise escribir…
y no leí
y no escribí
y el viento no existió…
aun siendo yo, su cálida brisa.

*

Así Cosía Así

Sé que quieres
qué cosa mi piel a la tuya.
Quieres que lo haga
mano a mano
como antaño.
Quieres que mis dedos
sean alfiler,
y atraviesen mi piel
para coser en la tuya.
Hay que tener un buen patrón
para ser buena sastra.
Supe del dedal
al ver que sólo yo, cosía.
Ni patrón, ni alfiler fueron tus dedos
eso sí, amante de cualquier tijera.
*

Olvidando, lo No Olvidado

Quebraste la tierra
en la que nací,
y morí en ella
cuando mi grito fue silencio.
Tus manos de farsante
prendieron mi ser, rasgándolo
y dejando sus heridas abiertas.
Pero aprendí
a vivir entre surcos
recosiendo a diario las heridas…
y sembrar en ellos.

No al Maltrato y Abuso Sexual Infantil

Sombras Propias

Me acechan
las sombras de la noche.
Esas que aparecen tras la luz
que alumbran mis calles.
Y a pesar
de los cambios bruscos
en mis andares
jamás pierden mi rastro
y son de raza sabueso.

A veces son gigantescas,
y aplastan el aire
que apenas ya respiro.
Y jadeo intermitentemente
como el tic-tac
del viejo reloj
que dormita
en el rincón
del tiempo.
*

DosCuatro, Horas

Cuando cae la noche
Despierta de un día intenso
Se mira en el espejo
Y engalana su cuerpo
Para nacer en la noche.

Vive la noche, que no tiene día
Y existirá el día, que no tiene noche.

*

Atardecer en Lleida - Tesa

El Susurro del Silencio

El silencio tiene sonidos
Que rompen sin reparo
Tus caricias y tus besos
Aprietan mi respirar,
Aun sin aliento
Crean el crujir
De las hojas verdes
Y secan los ríos bravos
Acallan las voces líricas
Extienden el amarillo sobre el teatro
Y rasgan las cortinas sin ventana
Hacen de la brisa, viento
Y de la fina lluvia, tormenta

El silencio tiene sonidos,
Y ellos,
Son dagas y alaridos.

&

El Sabor De La Fruta

Dame una leve tregua
para que mi piel
no quede desnuda,
y que mi mente
no quede despierta
a pesar del sueño,
que mis párpados
no caigan al vacío
y mi boca no quede abierta
al aire que tu respiras.

Dame una leve tregua...

y que mi piel vista de caricias,
mi boca cierre la tuya,
y mis ojos
queden abiertos
a tu mirada.

Dame una leve tregua…

Y mi cuerpo… será fruta desnuda.

&

Te robé...

Te robé un beso
mientras dormías
y mis labios
quedaron saciados de sueño.
Mi lengua fusionaba salivas,
y mis manos cubrían tu piel
con caricias lascivas.
Mi cuerpo poseyó el tuyo
y tus huesos fueron míos.
Té robé un beso
mientras dormías
y al darte cuenta
fuiste mi carcelero.

"Amor infinito" de ALfred Gookel

Faro

Fui mar...

mientras tú

nadabas en mar abierto,

guiado por mi oleaje.

Atrapada

Atrapada,

en los instantes de su memoria,

ésa, que el ayer cosió con ahínco

y quizás… con torpeza.

Se adormecía en la memoria

del hoy, para que el ayer no naciera

y el mañana se congelara.

Para ser el instante del hoy.

Y quizás, con torpeza.

*

Fotografía de Miguel Ángel Servellón "Historias del Pasado".