Para ella, los Otros, siempre son mejores

Ella Siempre valoraba más, la vida de los otros.

de sus pieles despiertas

de lenguas que les saborean

de labios que les besan

de manos que les susurran sonrisas en los ojos.

de los que gozan de los días de lluvia escasa

de los que cuando el sol les es árido, encuentra el descanso en sus sombras.

Ella se cuestionaba la vida de los otros, ignorando la suya propia.

Ella era su propia envidia, su inconformismo

i su resignación, a ella, jamás le importó

cuestionarse su propia vida.

Quizás, siempre, sea más fácil, la de los otros.

bd.

Una muesca en mi culata

 

 

El retrato de Dorian Gray: La única forma de librarte de una tentación es entregarte a ella.

 

Morder el polvo del camino

y aceptar el sabor

polvoriento en mi boca.

Cabalgar en soledad

por los caminos sin esquinas,

ni arboles donde descansar mis sombras. 

Debo ir, a por la muesca en la culata

y calcular los pasos

para el duelo que se aproxima,

sentir el dolor

de la bala en mi pecho

y aprender de la herida,

-si es que sangra-. 

Ellas siempre cicatrizan.

Se cierran como una planta carnívora.

Siempre sientes, su dentellada.

Y pasan los días para hacerse “Ayeres”

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Una palabra más, y sonaba imprecisa.

Vicente Aleixandre "Poemas de la consumación"

 

 

 

 

 

 

 

Y pasan los días para hacerse “Ayeres”.

Tsunamis cabreados

golpeando entrañas

que hacen a mis manos, “Disidentes”

al cobijo de los míos.

Soy la “Distancia”

y huyo de la cercanía

donde la urticaria irrumpe

en vómitos agrios y espesos.

No hay más palabras

en mi despensa

que calmen

la hambruna del desasosiego.

 

 

b.

Devuélveme la vida

Devuélveme la vida

de las siempre batallas,

de las sombras y rarezas

de la insistente vida. 

Siempre al pie de las batallas:

de la caricia presente, del beso geométrico

y de las arterias pausadas,

del estomago enrarecido, de los ojos de espejo,

de la boca disidente y de  la lengua sedienta,

de la mano altiva en un “basta ya” a la lucha en la batalla. 

Exhausta ya, de los sudores

entre vértices de pieles

anónimas y adioses extraviados. 

De los inviernos y veranos,

del aferrarse al despertar de las flores

y al desnudo intransigente de los arboles. 

Del desasosiego en la derrota y en la victoria.

Devuélveme la vida, y el deshelar de los corazones.

*

The present absence

 

 

Me faltaba abrazarte entre mis palabras

Y desandar caminos y huellas,

Y dejar de ser bailarina de tus sombras.

No hay un exceso de escenarios en mi vida

Y sé de la existencia del tiempo “prestado”.

Yo sé de la caricia perdida

Del beso inmortal en la memoria

Y de la voz que susurra anhelos y ansias. 

Sé de la ausencia del presente

Y del mañana.

Sé de la sonrisa en mis labios,

Del correr de la sangre en mis arterias

Sé de las palabras que me desnudan
De los roces que me rompen

De los dedos que me excitan

Y de las lenguas que humedecen. 

Yo sé de todo eso, de lo sutil y cotidiano,

De lo frágil y de lo titánico.

Yo sé de ti

Porque en tu ausencia

Mi carne, sigue trémula.

*



Digan lo que digan

 

Amar a alguien

te debilita, y te fortalece

te  hace diminuta, y gigante

y aparecen los resquicios

de tu yo intimo y secreto…

y eso, eso Siempre te debilita. 

“yaunque” 

Sé, que mi cuerpo flota sobre tu cuerpo, y en él

jamás me siento a la deriva. 

Sé, que tus manos me sujetan en terciopelo, y en ellas

jamás siento su atadura. 

Sé, que tus labios me besan con sabores, y en ellos

jamás me roza un sabor amargo. 

Y sé de Mis 34 músculos faciales, se diversifican por todo mi cuerpo. 

Lo sé todo… y no sé nada... porque eso,

eso siempre te debilita.

*

El destino, es un hada que se disfraza de arlequín y te hace la zancadilla, aunque no le des la espalda

No comparto contigo el destino.

Mis manos, siempre, se sienten lejos de ti.

Y aun así, siempre te empeñas

en compartir tu tiempo conmigo.

No hay dualidad entre nosotros,

somos dos disidentes que se repelen.

Y a pesar que como un fantasma

deba arrastrarte hasta el día mi muerte,

yo, no comparto contigo el destino.

Yo, soy de esas personas que creen en el destino, de los otros.

*

Un parAguas, Siempre

 

 

Nuestro yo interior- el psicoanálisis-  que se elabora durante años, para salvarnos la vida, hacerla más llevadera, o en mi caso, hacerla más mía. Porque mi vida me pertenece a mí. Y a usted, quizás. Jamás lo olviden, su vida les pertenece. Y pueden compartirla. Si quieren.

Pero a veces ese salvavidas, se convierte en una balandra a la deriva, y esta, deba guiarse por el Faro, para llegar a puerto y amararse él.

Siempre hay una caja arrinconada, en ese lugar secreto de nuestra memoria, que se empeña en cabrear al mar. Y ese leve oleaje que nos adormece la memoria, se ve volteado por olas gigantescas que nos amenazan… a la Tormenta Perfecta.

*

 

Que debe pensar el café, cuando cae gota a gota, y él, ya es sabedor de su destino final. Evidentemente como los humanos, aunque a veces queramos ignorarlo. La muerte siempre es inminente.

Él, cae en la profundidades de cualquier taza, - saben ustedes que hay tazas de diferentes tipos de café y té- y con ello, las consecuencias en su caída. En los pensares de su destino, él, imaginará su dulzura y su amargura. Verá como mujeres y hombres le designarán su carácter, le harán dulce o amargo y de ellos, habrá quienes lo harán un  placer, pero otros, tiraran sobre él sus frustraciones, sus ilusiones, sus verdades y sus mentiras. Y sus excesos, lo harán dulzón y empalagoso, o amargo e hiriente.

Ella, la chica de siempre, la que se sienta en esa esquina y engalana la mesa con poemas y reflexiones. Ella, hará de su café un sabor amargamente dulce y rebelde. Y en el limen de su café, argumentará sus pensares, y discusiones, y echará gotas de melancolía en sus recuerdos. Se cautivará en sus sueños, y será capaz de seducirse sin previo aviso.

Se elevará y se halagará hasta que sienta mi mirada en su esquina… ese rincón con paredes a su espalda, y esa luz tenue que detiene el tiempo. Y ella se sonrojará, y en sus labios se dibujará una luna creciente iluminante. Pero sus manos delatarán su fragilidad tímida. Sus dedos, serán los maestros del baile. Se sujetarán firmes y dóciles, a la cucharilla altiva y dispuesta, marcándoles los pasos de su propia melodía.

Pero será su boca, su lengua y sus labios, los que medirán su anhelo, su insistencia al sabor de los cafés y esnifará sus aromas. Y aunque él, se mostrará ante ella amargo, él la escuchará, dará fe de sus hechos y quehaceres. Y la observará sin que ella se sonroje.

Ella, Siempre espera que su destino cambié y se adentre al mirar de otra mirada, que anhele lascivamente, puritanamente y salvajemente, y que sus labios sean compasivos e hirientes.

Detrás de la barra, yo, columbraré sin demora ni descanso, y seré su sabor y su aroma.
*

Frase de la película Tengo ganas de ti

 

Cuidado con lo que buscas, porque podrías encontrarlo…

Para alguien que escribe, tú muerte, NO existe

lo que daría yo, por volver a verte,

por lidiar con tus labios, los míos,
por ver en tus ojos, el deseo, del siempre Principio

por sentir, el primer baile entre mis manos,
y mil hormigas en mi interior

lo que yo daría…

Tu  Vida,    por mi   Muerte.

Meter en mis venas sobredosis de “Fluir”

 

Anhelar que la vida sea un ensayo,
que la noche del estreno se llene de aplausos,
y que su final, sea un silencio sobre el escenario.

Quiero ser la hostia en verso, -Breve y Concisa.

Devolverle a la vida las palabras que guardé
en un momento de silencio. 

Ser disidente de lo cotidiano, y un lienzo en blanco, Siempre.

Creo en la poesía bastarda, en el adulterio de las palabras,
en el concepto fútil, en el adjetivo tardo, y en los verbos circundados.

Pondré acentos impúdicos, en las palabras que carecen de ellos.  

Creo en la metamorfosis, y en la quimera inmóvil y ebria.
En el sorbo de cerveza entre mis labios, su sabor
en mi paladar y el frío en mi garganta… irritada, por
el disfraz de la voz.

Hodie, sunt hi versus ignorant

Hoy los versos son ignorantes

de su muerte inminente,

de sus pasos moribundos 

y de su tregua infinita.

Caminan por el sendero de los elefantes

y yacerán en el valle,

cercanos a la orilla de su último trago.

Se desprenderán de su memoria oceánica,

y sus cadáveres, quizás,

encuentren el silencio al lado de los otros…

de los que ya murieron

y de los que abandonaron el desierto, de la vida escrita.

 

Debo atarme a la vida
que se nos muestra bajo los pies

en hoyos profundos

que abren grutas.

Debo atarme a la vida,

para no huir de ella. Pues esta, se muestra

altiva y distante.

A veces “Siempre” me provoca arcadas en la boca y herpes en los labios

Óleo. "La Danza de la lluvia" Inés Diez

Saldré a  la lluvia desnuda de ti

y dejaré –como siempre-

que la piel se anegue en mi,

y que mis huesos se hundan

- como siempre-.  

Caminaré en zapatillas afelpadas

en tonos de invierno

por mis calles sin esquinas

porque las mías, carecen de ellas
-como siempre-. 

Sé que al cruzar el parque, los arboles

estarán desnudos de sus cortezas

y sus bancos vacías de otras vidas

-como siempre-.

Mi café será sin cucharilla y bailaré su silencio,

de su aroma inexistente haré treguas

–como siempre-. 

Y como siempre

volveré a caminar por el margen de la vida,

cruzaré las calles

y sus semáforos extrañarán colores,

y al volver al parque

subiré al árbol desnudo,lo abrigaré,
y me ausentaré de la vida que me persigue.
Como siempre.

Hilvanar en rosa, aunque sé que odio su matiz

Nicoletta Ceccoli "the magician's assistant"

manos entre rejas

versos ensortijados

corazones sin deshielo

adoquines en los bolsillos

colores que siguen siendo albinos

roces en la piel que duelen

labios sin orillas 

suicidarme en las letras que una escribe

y a veces, lee en voz que desconoce

ser la huésped en tu vida

sentir… la primera nota del silencio

y silenciar el crujir de los huesos

 arrancar la calidez de mi desánimo

de mi sonrisa no sincera

ser el sur… y dejar atrás, el Norte

romper con la diplomacia

gritar sin medir las palabras

beber sin buscar su sabor

fumar hasta bailar entre su niebla

desquiciarme sin perder la compostura

escuchar el rumor de mis paredes

los quejidos en el umbral

ser los suspiros en la habitación

cometer actos impuros y no sentir su pecado 

suicidarme en las letras que tú escribes, eso sí,

que jamás se sepa que mi yo, está roto

*

Usar decantador, no va conmigo

La temperatura de servicio para un Cabernet, ronda entre los 16º a 18º, para un vino joven, y entre los 18º y 20º, para un vino de guarda, siendo interesante usar un decantador por lo menos una hora antes.

 

Una mujer prevenida vale por dos.

Por eso ella deja que en su espalda

dormiten las franquicias de las que ha vivido

y deja que el aire corra entre sus piernas…

Anda por la casa vacía de él, y aun así, siente en cada rincón de ella

su olor, y su aliento agitado.

Pasea por las calles que le robaron besos, y sus manos acarician

las paredes que un día se clavaron a su espalda,

cuando olas callejeras arremetían contra ella. 

Ella, siempre deja que el aire corra entre sus piernas

y se lleve consigo los aromas y sabores ya usados.

 

Se prepara para el hoy y para el mañana, extendiendo sobre su piel

capas de diversos rocíos.

Sus labios, Cabernet Sauvignon, rojo oscuro, rubí intenso.

Su beso posa aromas frutales, robustos, dejando su impronta,

y quedar en la memoria del no mañana.  Delicados y salvajes en la boca

se ofrecen elegantes, de sabores agradables y cuerpo envolvente.

A través del tiempo se voltea en beso profundo, aterciopelado,

impactante en el degustar de la boca. 

Pero ella no es Cabernet, y jamás alcanza su plenitud y madurez, ella

nunca lo deja madurar en madera y añejarse en la botella.

Ella se prepara para el hoy y para el mañana, extendiendo sobre su piel

capas de diversos rocíos.

Y sus labios, Cabernet Sauvignon, rojo oscuro, rubí intenso.

Tejer silencios, y esperar que el mundo voltee

Me miraré en tus ojos

como quien busca un faro

que guíe la deriva

de todos mis naufragios.

Luís Eduardo Aute

Era una noche de minutos eternos, de silencios huecos. Él, escapó de entre las sabanas y la observo desde la puerta, mientras el humo del cigarrillo revolvía los rincones.

Ella siempre olía a secretos, era un pixel en blanco y negro y de bajo contraste. Ella doblaba sus bordes de manera que nadie la viera, para hacerse pequeña como una piedra. Ella, era huésped de su propia vida.

Él decía que su sabor era como un Cabernet Sauvigñon, fuerte y amargo, pero creía en su Merlot, suave y dulce. Ella traía consigo el frío en los huesos y en su piel, jamás sentía la calidez. Ella era la ola espumosa que te cabrea y la arena que te aleja hacia la distancia.

Él sabía que el tiempo era un aliado, y dejarlo pasar era su mejor baza. Cuando ella era tempestad, él era brisa. Cuando ella mostraba su cuerpo firme como el acero, él se arqueaba sobre viento posándose como el bambú.

Ella deseaba que al doblar la esquina, su mundo hubiera cambiado. Pero él sabía, que la vida no le ofreció la oportunidad de olvidar el pasado, y también sabía, que a veces, la vida es una venganza lenta, y agónica.

Tras su última calada, apagó el cigarrillo y se deslizo bajo las sabanas sorteando el humo que frente a él, seguía arrogante. Bajo las sabanas y siguió tejiendo silencios, esperando encontraran su esquina… y cambiar su mundo.

 

 

Relato leído en el III Certamen literario SeBreve. Zaragoza 20/10/2012

 

Espectro inerte

 

Una indiferencia reservada

acomodándose dentro de mí

y provocando la hambruna,

a la persona que en realidad soy.  

Y octubre, octubre me distrae con sus colores,

ocres avanzando, parar sembrar los púrpura

sobre las sombras de mis arboles, ya desnudos.

Noviembre, noviembre siempre camina

hacia Diciembre, sin detenerse, y aunque

sus pasos parecen seguros y fríos,

es

Diciembre, qué gélido

se adentra a hurtadillas

entre bastidores de mi piel, y ésta,

permanece inmóvil en el escenario,

vacío de personajes, voces y gestos

que amputen, a Enero y Febrero.
Abrazaré Marzo...

*

Spaghettini, spaghetti, spaghettoni

Banco Spaghetti de Pablo Reinoso. Foto: Juan Tronquoy

Me fijé, en el espagueti húmedo,

el que estampé, en la pared de mi cocina.

Lo hice, para saber de él,

saborearlo al dente,

y devorar su textura y aroma.

Creí, ciegamente en él,

y caí en el error del acierto,

vi como iba deslizándose, lentamente,

hasta acomodarse en el frío mármol.

Mierda!

Quizás fuese de marca blanca.

El sabor de la ausencia endulza las llagas de mi boca.

Me gusta tu ausencia en mí

Me gusta que no estés y no incumplir mi promesa.

Me gusta que no estés aquí y me gusta no mirarte a los ojos

y saber de tu mirada.

Me gusta que no estés y no acariciar tu piel

ni saber de su textura, ni besar tus labios

y no admirar tu caminar airoso, ni adivinar el olor de tus aromas

y no oír la música de tu respirar.

Me gusta que no estés aquí,

tu cuerpo una quimera en tu pecho,

y tu piel, sólo piel sobre tus huesos

y tus ojos, lejanía y tus labios, una suplica.

Y llegó el cielo plomizo tras el cristal de la ventana

cerrando todo lo nuestro y mostrándonos

el presagio de tus cenizas.

Y entrelacé mi mano en la tuya y tu sonrisa se forjó en mí

y así llegó la despedida templada, tranquila y pausada.

Me gusta mi soledad de ti

Y me gusta que no estés aquí

por esa ausencia que vertiste en mí.

Súbito intervalo

Replegué mis recuerdos

En el recodo de la memoria

Y dejé que se almacenaran en ellos.

Noviembre, undécimo mes del año, abrí las piernas

Muchacha recostada de Pilar Aguarón

Lápices y tizas sobre cartulina

Abrí las piernas

y sentí el viento de noviembre

-día de los muertos y cae el muro de Berlín-

mientras, la madurez de tus manos

arrancan en caricias hambrientas

mi sexo, clandestino y libertino.

En tus oídos penetran

mis gemidos indómitos,

en mi vientre

anidan mariposas salvajes,

y mis dedos anclados a tu espalda

forjan las envestidas del bisonte blanco. 

Piel húmeda, saboreada por lenguas lascivas

que anidan tras los labios húmedos y mordaces.  

La bestia irrumpe en la llanura

devorando su pasto

galopando en estampida,

al encuentro de la oquedad…

y vaciar su descanso.

 

Tan solo un extracto:

“Manifiesto futurista de la Lujuria”, escrito en 1913 por Valentine de Saint-Point.

“Dejemos de burlarnos del Deseo, esa atracción sutil y brutal al mismo tiempo, de dos carnes, no importa del sexo que sean”. “No es la lujuria la que desagrega, disuelve y aniquila, sino las hipnotizantes complicaciones del sentimentalismo”. “¡Destruyamos las siniestras baratijas románticas!”. “Es preciso hacer de la lujuria lo que un ser inteligente y refinado hace de sí mismo y de su propia vida. Es preciso hacer de la lujuria una obra de arte”. “La lujuria es para el cuerpo lo que el ideal es para el espíritu”.